Palabras de más, silencios de menos,
el pentagrama de una obra aleatoria,
compases de profusa e inútil expectativa.
Mi espíritu ebrio hace sobrias confesiones
a tu espíritu sobrio que teme caer en la ebriedad libertina.
Somos presas de nuestro pánico escénico,
de desnudar nuestros miedos frente a frente,
de penetrar la cotidianidad, de violar la tranquilidad,
de deshacer el sinsentido, de sodomizar la tristeza,

el terrorismo cardíaco, la percusión caótica
marcan el tiempo perdido, sincopando la rutina.
Eres una, y yo soy otro,
pero tu y yo, no somos nosotros.