Inútil empresa sería
escrutar los suspiros
de una mañana sombría,
en que tu ausencia tardía
castiga sin dar respiro.
Blues que gime
petardo que en mi pecho truena,
susurro del viento que esgrime
la agridulce melodía que suena.
Brindo por la dicha, brindo por la tristeza
brindo por Victor Hugo, que en su frase reza:
"La melancolía es la dicha de estar triste"
curiosa frase que enfurecida embiste
a quienes en ella encuentran regocijo
y a quienes vivimos del brutal acertijo:
Es huérfano nuestro Blues, o del dolor es hijo?
